fiebre amarilla

100 metros de cola a la intemperie traducidos en media hora de fría espera. Luego la lucha por conseguir una ubicación digna.

El murmullo que saturaba la sala fue interrumpido por un silencio funerario en el preciso momento en que apareció el logo de la 20th Century Fox. Fue ahí cuando estalló la primera carcajada, unánime. Rafa apareció desde la O de Fox tarareando: tan tatataá tan tan tan tan tatataá.

La película de los Simpsons, el evento cultural más imporante de la década del 2000 estaba por empezar. Las expectativas, altas, altísimas, se iban colmando, superando, minuto a minuto.

Cada diálogo tiene un chiste, un chiste simpsoniano claro está. Así como Fontanarrosa se proponía en cada cuadrito de Inodoro Pereyra meter un chiste, el equipo de Groening lo hizo en cada línea de la película.

Los momentos de Homero con su mascota, un puerco que rescató de un local de Hamburguesas Krusty, son sublimes. También hay algunas autoreferencias a la serie que el observador sutil podrá adivinar. Hasta los chistes que se mezclan entre los créditos del final son divertidos, sobre todo el diálogo entre Burns y Smithers.

Todo en la película funciona con la precisión de los engranajes de un reloj, con la precisión de una defensa italiana. Cada aparición de un personaje secundario es acertada, aparecen en el momento justo y dicen lo que tiene que decir. Ni una pizca de más ni una de menos. Todo en su justa medida, como esa salsa para los ravioles que sólo sabe preparar nuestra abuela y por más que miremos cómo la hace, copiemos la receta y la ensayemos una y otra vez nunca será igual de perfecta. Así es la película de Los Simpsons: perfecta.

¿Tengo que aclarar que es imperdible?

O basta con decir: excelente!

top 5: los mejores momentos de mi vida

1. Los Simpsons, la película
2. Boca 3 River 0 (Copa Libertadores 2000)
3. Cuando me regalaron una pista escalextric a los 8 años
4. Cuando rendí la última materia de la Facu y creí que jamás volvería a estudiar
5. Cuando Riquelme volvió a Boca

tristeza amarilla

Cuando llamé y me dijeron "Multiplex buenas tardes" sentí que estaba cerca, pero sabía que faltaba, todavía, la pregunta más importante. Esa que uno teme hacer y que sólo es superada, en importancia y temor, por: es benigno? Y la hice: tenés entradas para ver los simpsons esta noche?

La respuesta afirmativa me dibujó una sonrisa. El horario de la una de la mañana era ideal.
Más de 15 años esperando ese momento y parecía al alcance de mi mano. Cuestión de horas, al fin. Si hasta me dieron un código de reserva que aún recuerdo: 3849.

La única exigencia, mi único deber para cumplir con ese sueño amarillo era estar media hora antes de la función. Nada más.

A las 24 hs terminó el partido, perdimos, ni un remate bien dirigido. Qué importaba la derrota? Esta vez no importaba. Me duché rápido y sin saludar al resto del equipo subí a mi coche y me fui. Corrí, como el viento por Libertador. Esquivé taxis y me colé entre camiones de basura. Sólo Traverso, el flaco no Susana, podría entender la velocidad como yo la entendí anoche.

Llegué al Multiplex de Belgrano a la hora señalada. La esquina estaba oscura y fría como la noche. Atípicamente oscura para un suceso como el que albergaba. Bajé del auto y caminé temeroso. Las boleterías cerradas helaron mi sangre más que cuaquier ola de frio polar. Ni una persona podía divisarse en metros a la redonda. Pensé en Bruce Willis muerto sin saberlo y miré mi auto. Intacto. Había manejado bien, como nunca. Estaba vivo.

Un hombre sombrío se asomó por la puerta del cine al verme husmeando entre el cartel de Transformers y otro que no recuerdo. Me miró, movió la cabeza invitándome a hablar y, dudando de que haya entendido el gesto, preguntó: qué buscás? Brevemente expliqué mi presencia entre esos afiches. Él sonrió y dijo: no, trasnoche es mañana. Hoy no.

Estaba confundido. Yo llamé por teléfono, hice la reserva, me dieron el número 3849.
Tengo un número de reserva y es 3849! grité. Él, ahora serio, terminó la conversación: está cerrado, debe ser para mañana.

Retrocedí unos pasos, cada paso aplastaba mi ilusión de más de 15 años de espera. 15 años de espera que ahora serían 15 años y algunos días.

Me detuve en la esquina y repasé los números 3 8 4 9. Los multipliqué, los sumé y los intercalé, siempre convencido de que había algo en ellos. Ahí debía estar la clave. Por qué esos y no otros?Pero no encontré nada. Pensé: 4 8 15 16 23 42... pero tampoco.

Los Simpsons la película estaba siendo proyectada en miles de salas en todo el mundo y yo no estaba en ninguna de esas.

3849, ese era mi pasaporte a la trasnoche del jueves. Trasnoche que nunca existió. Cómo? Porqué esa operadora me dijo: Multiplex buenas tardes y me dio ese número de reserva. Porqué se molestó en explicarme que la sala era grande y no iba a tener problema de ubicación. Por qué?

Cómo puede desaparecer una función de trasnoche? Qué oscura fuerza posee el 3849 que me impide ver a Homero y su mascota en pantalla grande? Qué pasó entonces con mis entradas, Quién me dio esos números? Será una señal?

Anoche no dormí. Todavía tengo miedo.

De todas formas se que no hay fuerza oculta en esta tierra, ni en otras, que me impida este sábado ver Los Simpsons la película. Sépanlo!

la Firma

Paso la mitad del día (o casi) trabajando para una importante, al menos eso dicen ellos, firma de abogados. No es este un sitio donde me guste trabajar, pero es lo que hay.

Lo más atractivo, entonces, no es mi trabajo en su fase técnica sino el ecosistema donde se desarrolla. Por eso, dedicaré, cada tanto, algunas líneas de este pasquín a la fauna que me rodea.

(uno)
Desde que egresé de la facultad de derecho hasta el día de hoy me crucé con una importante variedad de abogados en distintos ámbitos. El haber trabajado en pequeños estudios, en la justicia, en la administración pública y en estudios “importantes” me permite hacer la siguiente clasificación. Arbitraria, por supuesto, pero con prolijo rigor científico.

Los abogados, como género, pueden dividirse en distintas especies. Los que creen en la justicia, los que trabajan en estudios importantes, los abogados puros y los abogados que no saben como llegaron a ser abogados.

Los abogados que creen en la justicia entraron a la facultad creyendo que podían cambiar la sociedad. Por lo general son de centro-izquierda y se inclinan por las áreas de derechos humanos y derecho constitucional. Tienen vocación para lo que hacen y curiosamente les apasiona su laburo. Son gente capaz de imprimirse los últimos fallos de la Corte para leerlos durante el fin de semana.

Los abogados propiamente dichos son los que representan el paradigma del abogado. Se las rebuscan siempre para conseguir alguna changa (ajenos a toda valoración moral y ética) y en cuanto pueden se meten en la política. Inundan la zona de tribunales, conocen su oficio por prueba y error más que por horas de estudio y no dudarían en generar un accidente de tránsito para poder demandar a alguien.

Los abogados que trabajan en estudios “importantes” son, en su mayoría, gente que cree que trabajando un mínimo de 13 horas diarias durante 15 años puede convertirse en millonario. Por lo general ignoran que sólo uno de cada 10.000 lo consigue (por motivos que poco tienen que ver con laburar como un esclavo) y el american dream los mantiene en marcha. Por lo general son altaneros y pedantes. Subestiman a todo aquél que no sea como ellos y, por supuesto, maltratan gustosos a quienes tenga un rango inferios.

Los que no saben como llegaron a ser abogados pueden encontrarse en cualquier ámbito. Entraron a la facultad de derecho y salieron con el diploma sin saber bien porqué. Están buscando como escaparle al mundo del derecho para hacer aquello que debieron ser en vez de ser abogados. Rara vez lo consiguen.

continuará...

disco de la semana

es un disco que escuché mucho en su momento. hace poco lo conseguí en su versión original y volví a escucharlo sin parar durante estos días.

Un día normar en el maravillos mundo de Ariel Minimal es el mejor trabajo solista del guitarrista de PEZ. Sigue la línea de canciones que marcó Hoy, el último disco de la banda, pero exponé de una manera más evidente la impronta de Minimal. Más intimo, desde la música y las letras permite pasear por el universo del autor, tal como invita el título del albun.

Recomiendo particular atención al tema que abre el disco: Dejar de matar, dejar de mentir, donde Minimal canta, entre guitarras: "no queda mucho que decir, más queda mucho por hacer en esta casa nuestra". También Compañera, una canción de amor que no da cursi. O Monzón: "yo quiero ser Carlos Monzón, un asesino popular". Y A los amigos, que puede no ser de lo mejor del disco, pero es una canción sincera de amistad y sabemos no siempre es fácil homenajear a la amistad.

día libre

ayer, en el viaje de ida al trabajo, charlábamos con L* sobre el tiempo que llevamos dándonos besos.
Según sus cálculos, el primero de todos fue un 23 de julio. Cuando caimos en que ese mismo día, o sea ayer, también era 23 de julio, decidimos que lo mejor era apearnos en Retiro y subir al tren que volvía hacia Belgrano.
Desayunamos por ahí, con tostadas y jugo. Caminamos por Cabildo en búsqueda de no se qué y fuimos a su casa a dormir una temprana siesta para luego, pasado el mediodía, tomar unas cervezas, picar algo y ver pasar la tarde desde el sillón como si fuera un sábado más de invierno. Pero en lunes laborable.
Eso que sentí, dulce y suave, debe ser el sabor de la libertad y lo supongo porque sabe parecido a aquellas veces en que me rateaba del colegio y me iba con un par de amigos a la costa del Nahuel Huapi a tomar cerveza, comer variedades y jugar mundiales de sapito (o patito). Siempre al mejor de 10 tiros (lo que equivale a 10 piedras).
El secundario duró sólo 5 años y me escapé muchas veces. Ahora no tengo el mismo márgen de discrecionalidad para asistir o no a mi trabajo. O si, todo depende de la estabiliad laboral que desee. Tengo que hacer algo con mi vida, no sea que este lunes se haya quedado con el último pedazo de espontaneidad que me quedaba.

3P

el día del amigo nos encontró en El Banderín (bar notable ubicado en Billinghurst y Guadia Vieja) donde nos reunimos entre amigos, más allá de lo que mande el calendario.

R. contaba que en una filmación o casting, no recuerdo, se vio rodeado de niñas de 20 a 22 años y sintió el rigor de la edad. Es que ya no estamos para el verso y el levante, concluyó uno. Remarla cada vez me cansa más, confesó otro.

Es simple, dijo F. Antes nos importaban las tres G: ganar, gustar y golear. Ahora nos importan las tres P: porro, playstation y pete.

Pura sabiduría de picada y vermouth.

luto

murió Fontanarrosa

A partir de hoy el mundo es un lugar peor, sin dudas.

Él es una de las personas que más admiro (quienes me conocen lo saben y ya lo dije por ahí).

Ya no habrán chistes nuevos de Inodoro Pereyra. No aparecerán nuevos libros de cuentos con títulos magníficos como "Los trenes matan a los autos".

Esas pequeñas obras de arte que tanto disfrutaba tiene su límite: hoy.

Cuando se acabarón los tangos de Piazzolla no murió el tango. Cuando se acabaron los cuentos de Borges no murió la literatura. Hoy no se acaba el humor, pero pierde una de sus figuras.

consumismo

necesito este almohadón con suma urgencia. Así que si alguien sabe donde lo venden o conoce algún fabricante de almohadones me avisa. No se como viví hasta ahora sin esto.

todo culpa de estos malditos que me llenan la cabeza con cosas que no puedo comprar porque se venden lejos y en euros.

la marca de cain

escucho el último disco de Skay y me doy cuenta que ya no hay dudas sobre cómo suena Skay. En el primer tema, a los pocos segundos, aparece su impronta y uno sabe que ahí está él, que ahí está una parte importante del sonido de los redondos. Tal vez la porción más sabrosa del sonido ricotero.

La solidez del disco es lo primero que se advierte. Perdón, la solidez está, pero antes uno advierte que el disco no sorprende. Transita por la línea de lo previsible. Como esos chistes que son muy buenos, pero que les adivinamos el remate.

Es un disco oscuro, como los anteriores. Como aquél sonido que él le dio a los redondos en discos como Oktubre, Una baíon o Luzbelito. La guitarra filosa, los riffs angustiantes y la voz aguardentosa de Skay colaboran con esa oscuridad. La letras que acompañan esas canciones nos acercan imágenes apocalípticas. Duras. Así es este disco que juega con situaciones bíblicas y con lo más denso de nuestra civilización. Sobre todo con su destrucción.

Escucho el último disco de Saky y los disfruto. Es rock del bueno. De ese que parece tan difícil de conseguir. De ese que han contaminado y pusieron en peligro de extinción. No hay nada novedoso en el rock de Skay, no es revolucionario, es clásico. De ese que se sirve con whisky, frío y sin soda.

Escucho el último disco de Skay y pienso en cómo lo recibirá el ricotero. No aquél que supo escuchar a los redondos como la excelente banda que fue sino el que se creyó inmerso en un movimiento que nada tenía que ver con lo que la banda proponía. El movimiento del aguante, del flequillo, del trapo y vamó lo redó. Cómo recibe este sonido el ricotero que hizo oídos sordos a la frase: violencia es mentir y arremetió a piedrazos contra la policía en cada recital, intentó colarse o, peor aún, robarle la entrada a otros ricoteros menos criminalizados. Aquel que quiere que se muera Cerati y no descree de la cumbia.

Me cuesta creer que ese público disfrute de este rock que no suena a bandita rolinga, que no suena a rock trompetero ni a rock rioplantese. Que es simplemente rock. Ese al que Rainbow le deseaba larga vida. Ese que Skay mantiene vivo.

(link a nota en La Nación)

final (III)

el problema, creo, es sociológico.

El argentino promedio piensa que al fútbol "no nos gana nadie". No se da cuenta que ganarle a Brasil es la excepción y no la regla. Incluso, rara vez (o nunca, mi frágil memoria no me permite ser preciso) le ganamos una final.

Es por eso que todos siguen hablando de la final de la Copa América: "que no puede ser"; "qué barbaridad" y cosas así. Como si la selección hubiese caido contra Venezuela. Eso si sería un papelón.

Entonces propongo que nos inclinemos por deportes en los que Argentina si es número uno mundial. Miremos Polo y listo. O Hockey que al menos ahí a los brasileros les pasamos el trapo.

Pero basta de refunfuñar por el partido del domingo, basta de polemizar sobre táctica y, sobre todo, basta de cuestionar el mejor jugador argentino, al goleador de esta selección: Juan Román Riquelme.

Es fútbol. 11 jugadores contra otros 11. Una pelota y dos arcos. No se puede tocar con la mano salvo excepciones y gana el que más goles hace.

¿Alguien me explica cuándo algo tan simple se convirtió en una ciencia?

final (II)

En Brasil jugó un tipo llamado Elano.

Y salió lesionado. O sea, Brasil terminó con Elano roto. A pesar de eso ganó.

El relator, dijo que Elano estaba abierto por la izquierda.

Elano usa la camiseta número 7.

final

con el diario del lunes es fácil opinar, podría decir cualquiera al leer las lineas que siguen, pero es algo que sostuve siempre (acá, por ejemplo). Iba a escribir algo al respecto minutos antes de sentarme a ver el partido, pero no lo hice porque se que no debe jugarse con ciertas fuerzas.

Está claro que Brasil ganó bien, que la selección jugó su peor partido y que ninguno de los jugadores claves aparecieron. Pero hay algo previo y sustancial que no debe olvidarese: JZ estaba en el equipo.

Sabemos que el muchacho es yeta. Hubo pelotas en los palos, un gol brasilero a los 4 minutos y un gol en contra. Mala suerte que le dicen. Algo que no había tenido nuestro equipo en toda la Copa. Y aparece en la final, que es donde debe aparecer porque JZ es un tipo que llega a las finales y ahí es donde pesa su maldición.

Por suerte ya sabía esto, se lo advertí a mis amigos, pero no me oyeron y elegieron ilusionarse. El domingo fue triste, pero yo lo sabía y por eso me preparé.

Creer o reventar.

Yo elijo creer, porque que las hay, las hay.

nuevo ruok nacional

en la versión vintage de este pasquín varias veces despotriqué por la falta de propuestas que ofrece la escena roquera argentina.

falta de propuestas que se evidencia, aún más, cuando las bandas mainstream se repiten y aburren.

Pero también se ha dicho que existen pequeñas luces de esperanza. Algunas son luces no tan nuevas, pero que nunca se les dio la importancia que merecen: PEZ y Los Natas se me viene a la cabeza.

En el NO de ayer se publicó una nota a miembros de algunas bandas novedosas, entre ellas las muy recomendables Él mató a un policía motorizado y Los Álamos.

La nota no revela ningún misterio, pero resulta interesante repasrla para advertir que piensan y que proponen estos muchachos en contraposición a lo que ya conocemos.

Por ahí quedó el link a la nota, entre mucho link a viejos posts.

invierno porteño

a instancias de un amigo, que inspirado en el top 5 de temas relacionados con la nieve publicado por la Rolling Stones, sugirió hacer lo mismo. y como en este pasquín detestamos hacer listas, acá van un doble Top 5 de temas que tienen que ver con el frio, el invierno y la nieve. Ordenados como fueron surgiendo y con su motivación.

1. invierno porteño. Piazzolla. Si de frío en Buenos Aires se trata el nostálgico tema de Astor no puede faltar.

2. nieva en Moscú. Alfredo Caseros. En su gélido estribillo, exclama: nieva en Bulgaria, nieva en Bavaria, nieva en tut le URSS. El frío socialista invade nuestros oídos.

3. el bar de la calle Rodney. La Portuaria. Es pleno invierno nos dice Frenkel. Sin embargo, aclara: un día de calor invade a toda mi ciudad. Paradójico y excelente tema que me recuerda las plazas que están sobre Corrientes, cerca de Chacarita. Veo los árboles sin hojas y lo veo a Frenkel caminado hacia el Bar.

4. los lados B. PEZ. El tema recuerda imágenes de la infancia. En mi parte preferida dice: Espero el 50 que tarda un montón, por suerte yo tengo el pijama bajo el pantalón, y qué feo que es ir al colegio.
Indudable recuerdo a esas mañana frías donde ir al colegio era una helada tortura. Y claro, el pijama abajo del pantalón gris, una herramienta fundamental para combatir ese frío

5. wise up. Aimee Mann. Este tema nada tiene que ver con el frio. Pero es el tema con que cierra la escena clave de Magnolia. Esa excelente película de Anderson donde, sobre el final, todos cantan esta canción en medio de una intensa lluvia invernal (conviene no seguir por si alguien no la vio).

6. ella debe estar tan linda. Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota. Es un tema que podría calificarse de rock noir. El tipo conduce durante la noche sobre una carretera trabada y fría, mientras cae la lluvia. La busca a ella. Y por su furia se mete en problemas y queda sin un centavo y bajo esa misma lluvia. Da frío por todas partes.

7. garúa. Troilo y Cadícamo. Cantada, obviamente, por Goyeneche. Pongo este tango como opción a Invierno porteño que me lo robó Belly. Iba a poner Otoño Porteño, pero era demasiado obvio. Este es un tangazo. “Sintiendo tu hielo, porque aquella, con su olvido, hoy le ha abierto una gotera” dice en una de sus partes. La letra, inevitable, está acá.

8. mil horas. Los abuelos de la nada. Es un hit de esos que todos cantamos alguna vez, sobre todo esperando el bondi o sufriendo el invierno lejos de casa. Quién alguna vez no respondió a la frase “hace frío” con un “y estoy lejos de casa”.

9. trapped under ice. Metallica. El estribillo dice: “Freezing Can't move at all, Screaming Can't hear my call, I'm dying to live, Cry out, I'm trapped under ice”. Claustrofóbia helada. Con una guitarra que no se detiene capaz de derretir todo ese hielo.

10. mid winter's night. Blackmore´s Nigth. Como todo lo que viene hacienda Blackmore en esta etapa, el tema nos pinta una noche de invierno medieval. Imagen que Hollywood no deja de mostrarnos en toda película épica insiparada en aquellos tiempos. Tanto invierno apagado por la cálida voz de la bonita de Candice Night.

padre de familia

hace un tiempo había dicho, en la versión vintage de este pasquín, que padre de familia estaba pasando por su mejor momento.
Siguen en esa vía. En este link un fragmento para ver en youtube.
Me destartalé de la risa.

5 intentos para iniciar una conversación

anoche volvía del trabajo demasiado tarde, demasiado furioso y demasiado cansado de todo.
El taxista, desde que indiqué el destino hasta nuestro arribo, se empecinó en obtener una conversación digna a pesar de que mi atención estaba puesta en un montón de papeles que intentaba leer. Hizo gala de todas las estrategias que tenía a mano, veamos:

Intento 1:
t: mirá! anda a gamba essste. Como 100 lucas cuesssta una de esa´, pero dólares, eh?
yo: ....

Intento 2:
t: vo´ recién salí del laburo?
yo: si
t: me parece que hay onda con una minita, je! sino a que te vas a quedar hasssta tarde (guiño de ojo a travéz del retrovisor)
yo: ni eso.

Intento 3:
t: vissste cómo nevó? mis pibes estaban como locos. Yo no veia nevar desde mi luna de miel en Bariloche
yo:....

Intento 4:
t: ésssta Araceli está re fuerte. Tiene mi edad podésss creer?
yo: no

Intento 5:
t: podésss leer con tan poca luz?
yo: si
t: mirá que te podé lastimar la visssta

Coda:
yo: en la esquina está bien
t: (recibiendo el dinero) nada de cambio che. No tené uno de diez?
yo: si.
t: nos vemo´desscansá flaco
yo: gracias!

Me pregunto qué lleva a estos tipos a esforzarse tanto en sacar una conversación cuando es obvio que su interlocutor no quiere hablar. Por suerte no era un 504. Por suerte Brasil y Uruguay fueron a penales y pude verlo. Por suerte habían arreglado la calefacción.

mi trola preferida

Tal vez esta foto da pajero, pero es que Sabrina está tan bien. Creo que me pasan cosas.

eternauta

anoche, volvía desde la costa (porque yo invierneo en la costa) y miraba la ruta, atípicamente blanca, la nieve flotando y los autos que marchaban a una insoportable prudente velocidad y pensaba: uy! igual que en el Eternauta!

Me creí original. Pensé en escribir algo al respecto. Algo alarmista sobre la posibilidad de que los extraterrestres que imaginó Oesterheld estuvieran por arremeter contra Buenos Aires. Pero los de Página 12 se adelantaron y lo pusieron en la tapa. Cualquier cosa que escriba ya no será original. Así que lean el Eternauta sino lo hicieron todavía y listo.

Comentario extra: Nevó después de 89 años en Buenos Aires y por primera vez desde que vivo en mi casa (7 años, más o menos) se rompió la calefacción.

el futuro llegó hace rato

me reí mucho con la visión apocalíptica del futuro que mostró el último capítulo de los Simpsons, donde los Ipod dominan a los humanos.

Mientras el dominio lo tenga Apple y no Microsoft como ahora, creo que no hay nada que temer.

king

En la revista Radar del domingo publicaron una nota a Stephen King.

Siempre me resulta interesante leer las entrevistas que le hacen, se trata de un tipo inteligente y con un gran sentido del humor y, cómo dije por ahí, a quienes portan estas cualidades vale la pena escucharlos (leerlos en este caso) más allá de compartir o no sus opiniones.

King fue uno de los primeros autores que empecé a leer. Luego de Verne, Salgari y los clásicos que uno lee de niño me enrosqué con sus historias de vampiros, asesinos y zombies. Pocas veces un libro suyo me aburrió.

Luego de leer Las cuatro estaciones, tal vez uno de mis favoritos, dejé de leerlo. Empecé a avanzar sobre otros autores y el bueno de Stephen quedó atrás. Tal vez porque el suspenso y el terror fueron desplazados por otros géneros.

Nunca entendí la crítica despiadada hacia SK. Cuando me crucé con gente que gusta charlar sobre libros y que, como suele suceder resultó ser más leida que yo, se encargaban de destronar al autor que me acompañó en mi adolescencia, que me impidió dormir muchas noches o, y vaya esto como confesión, dormir con la luz encendida. Esos, los anti-King (no por antimonárquicos), me parecen unos pelotudos.

Nadie puede decir que un tipo que logra que otro no duerma con los brazos colgando fuera de la cama por temor a lo que pueda aparecer debajo de ella es un mal narrador de historias.
Y hoy, finalmente, según explica la nota, son menos los pelotudos que lo discuten. Tuvo que escribir más de 40 novelas para que eso suceda. Por suerte, si lo hubieran reconocido antes tal vez tendríamos muchas menos.

Estoy convencido que quien cuenta historias interesantes no puede ser despreciado dentro del oficio de los contadores de historia. Y SK, salvo algunos libros que salieron de su máquina de hacer chorizos, cuenta historias interesantes, atrapantes y divertidas. Si uno quiere aprender sobre filosofía no debe leer a King. Así como no es recomendable leer el reglamento del Voleyball para aprender a jugar al Truco. Tal vez algo se consiga, pero insisto: no es lo recomendable. Pero si uno quiere ser atrapado por una historia, por sus personajes y devorarse un libro en pocas noches (si es que puede leerlo de noche) vaya con King.

God save the King.

perdido

Caí en las garras de Lost. Bastaron 6 capítulos de la primer temporada, devorados en dos tandas que me llevaron tarde a la cama y tarde al laburo al día siguiente.

Me atropó, quiero saber como sigue y se que voy a sostener este ritmo loco hasta acabar con las tres temporadas y ponerme al día.

Pero lo se, me di cuenta, no se crean que no: Lost es una serie para la gilada.

No quiero decir que quienes vemos (ya me incluyo, claro) Lost somos giles. Yo un poco si, pero no está bien meter en la misma bolsa a todos.

Resulta que Lost es una serie que juega con el suspenso desde un lugar, a mi juicio, facilista. Te escondo los elementos, no muestro, insinúo y así te tengo sentado frente al televisor por temporadas y temporadas. Esa es la propuesta. Está bien, la acepto. Voy a creer y me voy a preguntar, con mi mejor cara de duda: qué será ese misteriosos monstruo? Por qué aparecen muertos por ahí? A dónde conducirá esa escotilla? Pueden jugar juntos Tevez y Messi?
Hasta voy a trenzar teorías inútiles, pero por el sólo hecho de que soy un tipo que adora las teorías conspirativas, misteriosas y alambicadas. Soy de los que compran, por ejemplo, que las Torres Gemelas las tiraron los gringos y que Paul McCartney está muerto hace décadas.

Pero el suspenso, particularmente, lo prefiero de otra manera. Con más elementos a la vista. Sabemos que para que exista suspenso hay que esconder algo, pero mientras menos se esconde más difícil es hacerlo y mejor es el resultado. Y Lost esconde mucho, demasiado. Lo resuelve todo jugando con los climas, con la música y, parece, no tanto con el guión. Parece, a veces, una excusa para contar los dramas de los náufragos (¿vale náufragos para tipos que se les piantó el avión?).

Me pasa, también, que después de ver algunos capítulos todo me huele a la Invención de Morel de Bioy. Y es lógico que una isla misteriosa me haga recordar a otra isla misteriosa, pero espero, entonces, que al final me encuentre con una resolución elaborada y no me salgan con una pelotudez cierra ciclo.

"Pero qué querés, es una serie yankie". Me dijo un amigo. Y tiene razón, por eso voy a divertirme con Lost, no voy a pensar, no voy a dudar del tiempo que puede durar una antorcha encendida, no voy a dudar de que un tipo que hace tres días era inválido ahora caza jabalíes con un cuchillo. Voy a creer. Si, Lost logró lo que años de Iglesia Católica no lograron.

Ahora, ese peligro de final simplista, ese final cierra ciclo que mencioné, eso que en un árbitro se calificaría de “sacapartido”, me asusta más que la trama misma de la serie. Incluso, me asusta más que subir a un avión y quedar perdido por ahí con un inasequible japonés, un montón de pibes facheros jugando a los heroes y un gordo que se parece a Alfredo Casero, pero sin la parte graciosa.

No me molestaría, claro está, quedar perdido en una isla con Kate. De hecho lo incluí en mi lista de pedidos magico-milagrosos para cuando se me aparezca la oportunidad de pedirlos, sea vía estrella fugaz, pestaña en pulgar, un genio que salga de alguna lámpara o botella o vía algún 0800.

Acá un link con un artículo que escribió el simpático Stephen King (que de suspenso y miedo algo sabe) sobre la serie. El pedido del autor de “Apt Pupil” sobre el final de la serie coincide con el mio, coincidencia, casualidad, plagio? Cuánto misterio!